Yo invito!!

Hace un frío de los demonios. También llueve como si se fuera a acabar el mundo. Es extraño (o tal vez no) pero en días como estos me entran unas ganas incontrolables de meterme a la cocina a preparar esas viejas recetas que me heredó mi madre.

Para un día como hoy está ideal una "carbonada":

1. Mientras pongo agua a hervir, corto en cubitos un pedazo grande de posta negra (negra por que me imagino que puede ser la Beyoncé)



2. Luego pico en cuadritos más pequeños las verduras imperdibles de mis platos: ajo (perfumado, "recién sacado de la huerta", como dice mi gran colega Coco Pacheco), pimentón (de todos los colores habidos y por haber) y zanahoria.



3. En una olla mágica y gigantona (para que alcance para todos) echo la carne con la mitad de una cebolla entera (para que se vea bien luego en el cubierto) y les doy un rato un paso por el fuego con algo -poquito- de aceite. Revuelvo un poco el gallinero y le arrojo el agua hervida.
   
4. Así empieza a tomar cuerpo el asunto; pico ("para todas"... ese era un chiste de monjas refome y antiquísimo) en cubos más grandes hartas papas (mi hijita salió "papera" igual que yo...), zapallo y a mi me gusta también con acelga (y porotitos verdes y choclo, en verano)
   
5. Puede agregar algo de "caldo", digo del aliño que viene en caluga... yo prefiero el de verduras, sal y una pizca de orégano.
   
6. Se deja cocinar a fuego semi bajo hasta cuando las papas están a punto. Entonces ahí le echamos el fideo que queramos... yo estoy experimentando con "fideos de arroz", de los que vienen en las "sopas chinas".... laaaarrrgggoooosss, finitos, ¡¡¡¡me encantan!!!!
   
7. Se sirve muy caliente con un rocío de verduras verdes frescas: cilantro, perejil, ciboulette y apio.
   
8. Yo aconsejo tener en la mesa una variedad de ensaladas para degustar: apio, repollo, luchuga con vinagre tinto (del real), betarraga, tomate, y "qué sé yo cuántas otras cosas quieran ustedes".
   
9. Vinito, bebida o agua a su gusto y a comer... están todos invitados... como en los viejos tiempos...

yo invito!!

Mirando tv en este domingo de haaaarrrrto fútbol, Felipe Bianchi, recordó que se celebraban 30 años de la fundación de Cobreloa. No sé por qué razón pensé, cuando dijo "se conmemoran", que iba a hacer mención a Elvis, que en agosto también cumple 30 años desde su anticipada e irrecuperable partida. Lo pensé porque en mi cabeza ha estado sonando "Suspicious minds"; incluso hasta veo la presentación en Las Vegas en donde -con capa, lentes gigantescos, anillos-pernos y cinturón estrafalarius- cantaba esta canción haciendo unas contorciones de karateca. "EL REY", sin saberlo, me ayudó a apalear esas interminables tardes de niño con sus películas y aventuras amorosas: alguien recuerda cuando hacía de clavadista en Acapulco o cuando haciendo de Vince Everett en "Jailhouse Rock" bailaba y se desalizaba, en blanco y negro, desde un segundo piso junto a puros reos también bailarines.

"Estamos tan enseguecidos por el BICENTENARIO que viene, que se nos olvida o nadie quiere recordar que este año se cumplen 100 de la matanza de Iquique", sentenció un amigo profe de la vieja guardia comunista. Yo le respondí que nunca lo había dejado de tener presente, de hecho es un suceso que siempre trato de enseñarlo, no importando los contenidos en los que esté... será porque soy hijo de obrero minero, será porque es un episodio que me da vergüenza relatárselo a mis discípulos, será porque soy un convencido de que esta sociedad injusta, luchando, puede ser mejor. Es por esto y por otras mil motivos más (... por estos días, varios amigos "subcontratados" están en huelga porlo mismo... mejorar algo su situación...)
¡¡A propósito!!, leyeron "Santa María de las Flores Negras"; habla sobre este episodio y es una de las historias de amor más hermosas que he leído (la del calichero Olegario Santana y la abnegada Gregoria Becerra). Hay otra novela monumental acerca de la "matanza de la escuela Santa María de Iquique": de Volodia Teitelboim, "Hijo del Salitre".

En julio también se celebran 703 años del natalicio de Petrarca, 130 de Hermann Hesse y 103 de nuestro gran Pablo Neruda; se celebran 218 años del "Asalto a la Bastilla" y 38 de la llegada del hombre a la luna.
El 31 de julio, lo más importante, celebramos con mi familia los 10 años de mi matrimonio con la Carola. Para eso vamos, solitos, a Viña-Valparaíso (con paseo a La Sebastiana incluido), como cuando fuimos de luna de miel. De esto, por supuesto, hablaré en el próximo post.

Se nos viene la lluvia.

Estoy en la sala de enlaces. Afuera los chicos ya dejaron de revolotear. Ahora están preocupados porque se van a mojar. De seguro.

Cuando yo era liceano me gustaba caminar bajo la lluvia. Ojalá una lluvia fuerte. Y llegar todo mojado a la casa para cambiarme la ropa por otra seca y calentita. Mi má siempre me tenía una sopita reconfortante y me la tomaba pensando un puras gueás relacionadas con la lluvia... ¡¡como no podía salir a la calle!!... si cada gota fuera una moneda de 100 para llamar por teléfono a mis amigos; si cada relámpago nos permitiera ver a todo el mundo iluminado; si cada gota fuera un beso de alguna de todas las minas que me gustaban; si cada trueno fuera el estallido de un estadio lleno ante un tremendo gol que yo hacía...

Debo admitir que cuando era un adolescente pensaba en puras tonteras.

Se nos viene una lluvia fuerte (con viento incluido) según los expertos en metereología de la tele. Mucha gente la estaba esperando hace rato. Espero que no quedé la cagá, como suele ocurrir en estos casos en Santiago y en otras partes; hay mucha gente que siente que la lluvia no es una bendición. Yo, menos mal, que no paso mayores sosobras. Hoy, en la noche, voy a sentarme a tomar una sopita con el Pascal y voy a pensar en algunas cosas... por ejemplo, que cada gota es un momento rico más que me queda por pasar con mi familia... o que cada gota es un amigo que piensa en uno en buena onda (como lo volví a comprobar hoy cuando entré al blog de Lord Loro)... o que las ráfagas de este temporal nos van a llevar, a mí, la Carola, el Pasca y la Flo, a la playa de nuestros sueños más locos...

El ciclo de la vida

La idea del ciclo de la vida, no sé por qué, me suena a un título de un libro que jamás leí: "El mito del eterno retorno". También me suena a otro título de otro libro que algún día sí que leeré: "En búsqueda del tiempo perdido". Son huevadas, no más!!!

La cosa es que "revisitado" el cementerio en este último tiempo. Varios cementerios de todos los tipos habidos y por haber; desde los parques jardines hasta esos en que todavía se cubre el ataúd a pura piedra.

A veces me siento sin ganas de seguir y pienso que la muerte sería un lindo final; o tal vez un lindo inicio a otra vida mejor, con todo el miedo y el escepticismo que ello conlleva.

La tumba de mi primo José es bonita; tiene una banquita al lado para descansar, meditar o hacer lo que uno quiera. Cuando estaba en Viña y vivía cerca del cementerio de Recreo Bajo alucinaba con un par de bóvedas que quedaban como en un alto... tenían "vista al mar", decíamos con mis amigos. ¿Y la tumba de Vicente Huidobro allá en Cartagena? Esa sí que tiene vista al mar..."Abrid esta tumba, en el fondo...", ¡¡esa si que es un lugar magnífico para descansar en paz!!

Hay muchas tumbas "mortales" (aunque parerzca loca esta adjetivización). Por ejemplo, siempre voy a recordar la Jim Morrison, esa que muestran al final de la película de Oliver Stone.

Pero basta que me recuerden que tengo una hijita de 2 años para sacudirme de cualquier idea de carácter apocalíptica. Ella, la Flo, me dice "mira papi" en un tono cantadito y lleno de ternura. Y pienso "¡quiero enseñarle cosas y hacer tareas tal como lo hecho hasta ahora con el Pascal!". Con el propio Pascal me quedan hartos partidos pendientes y también unos cuantos viajes de verano. No pienso en verlos grandes ni mucho menos que me den nietos, pero si creo que faltan muchas cosas que hacer juntos, los 4 con la Carola; así que, por mientras descarto en absoluto partir al mundo de los muertos...

Le comenté esto de la muerte a un colega de Machalí hace unos días atrás; teníamos una conversación profunda en la biblioteca, de esas que NO son muy comunes por estos días tan rápidos, confusos y light de nuestra contemporaneidad. Cuando le dije que a veces quería morirme, un chico, de esos alumnos que uno nunca se imagina, que estaba detrás de nosotros leyendo algo, se dio media vuelta y me señaló con voz enérgica "¿Y para qué, Profe? Si usted tiene harto que enseñarnos todavía!... ¡¡Y le queda harto carrete!!

Hoy han caído un par de gotas. Todo el mundo está esperando a que llueva para que se limpie el aire. La misma Flo ha etado bastante enferma. Obstruída y con convulsiones. "Es la vida llena de cototos", como dice mi hermana Jovanna.

Yo espero que el invierno pase con mucha prisa. Ya quiero que sea verano para ir a la playa.

Los días siguen pasando.

Ayer dimos sepultura al Mirko; en realidad el cielo ganó otro angelito. A mí, una de las cosas que más me molesta es que no alcancé a darle mi mejor lección; a él sobre todo que era muy inteligente.
Tan sólo tenía 10 años.

Acabo de estar con el Leo y el Chelo. Vimos un rato la tele y nos tomamos unas cervecitas; Solabarrieta hizo un buen programa, desde Isla Negra (dijo que era descendiente de uno de los del Winnepeg); bien, mostró la ya mítica pelea de Vargas en Japón, esa de las 6 de la mañana cuando le sacaron la chucha). El sábado siempre trae una visita a la hora de Solabarrieta en la tele.
El que no ha venido es el Jorge.

Mañana va a ver un recital mortal. Van a tocar varios grupos (Los Bunkers, Los Jaivas, A77aque, Los Tr3s, entre otros).No tengo ni uno para ir.
Han habido muchos conciertos durante esta semana y no he podido asistir a ninguno.

El Pascal anda de campamento. En Callejones. Debe estar pasándola bien, supongo. ¿Qué estará haciendo, mi huachito pelao?
La Flo. Por ahí. Le voy a dar su papa de la tarde.
La Carola, flojaendo. Es su día libre y la tarde está como para estar acostado.

Hoy me llamó el Loro. Andaba en Santiago. Le noté algo contrariado. Me llamó para decirme eso. Sé que somos amigos. A veces creo que está lejos. Pero, no. Estamos más conectados que nunca, como en esos días de EJE, La Sur y el Oscar Castro. Qué bueno que el Loro llamó justo en un día como hoy.

Hoy, después de ir a dejar al Pascal, fui a Graneros. Al GPT. Son como talleres que preparamos los mismos profes para los demás. Hoy fue bueno. Para el alma. Hablamos del "autoestima". Para trabajarlo con los alumnos. Pero empezamos con nosotros. Es bueno hablar de nosotros, sentir el reconocimiento de tus colegas y amigos. Es que trabajamos en un paraíso de la educación. Formamos parte de un colegio mortal.
No así en Machalí. Pero igual voy en buena onda. Con ganas.

En Irak, otras 60 y tantas personas murieron por otro atentado con explosivos. En Argentina, Diego Maradona volvió a ser internado por una "recaida" en su salud (dicen que dejó la coca por el copete). En Chile, el Transantiago sigue teniendo de cabeza al gobierno de Bachelet y se empieza adiscutir sobre una nueva Ley de Educación que todos sabemos que no mejorará en nada la situación de los colegios fiscales; también se informó de otras riñas en los barrios de SAntiago, de otra violación contra menores y de un accidente automovilístico con resultados fatales.

Ahora nos vamos a ir para La Sur. Vamos a la casa de mi mamá.
El día sábado está hecho para ir de paseo. La tarde del sábado es para pasear.

Así pasan los días. Lenta, pero irremediablemente. Pasan.

Yo me quedo aquí...

... Yo no quiero ir a Madrid.
Prefiero morirme acá en Rancagua, porque me asusta París.
Es muy moderno.
Hay tantos rascacielos en Berlín. Tanta gente.
No, yo me quedo. Porque tengo un par de hijos que
quiero ver crecer.
Yo quiero pasear por las estrechas calles de mi humilde ciudad.
Las calles de Dublín me marean. Con su música estridente. Me paralizan.
Las personas no me conoce. No me saludan, en Madrid. Y eso que hablan como yo. Y no entienden mi angustia.
No. Yo me quedo en mi ciudad. Que otros se aventuren por mí. En Ginebra o en Roma, o en la desarrollada Berlín con sus fantasmas de la Guerra Fría.
Mejor respiro los aires de los valles centrales de Chile. No será que me encuentre con los mismos saqueos que casi destruyen París, la moderna, la que forma ghetos con los inmigrantes africanos. No, que me pueden confundir con un marroquí.
No, que me pueden decir que soy un maldito sudaca.
No, porque en Londres supe que murió un amigo por buscar al viejo Barret que le debía una canción. (O le debía una explicación?, la verdad, no recuerdo bien).
En fin. Mejor me quedo acá.
Tengo un hogar al cual llegar.
Mi mujer me espera.
Mis alumnos saben que en la mañana llegaré con una nueva lección.
Eh!, mejor que otros se vayan a Madrid o hasta donde quieran ir.

Sentí nuevamente el frío del amanecer

Recordé, en una fracción de segundo, todas las mañanas en las que me he levantado temprano para ir al colegio. Las mañanas de mi época de estudiante y las de mi era de profesor. Se me vinieron imágenes de niño cuando empecé a preparme solo el desayuno antes de partir a la Escuela 80 e imágenes de joven universitario cuando bajaba de Caleta Abarca y enfilaba por la calle Álvarez derechito hasta el Pasaje Valle donde estaba imponente al fondo el Castillo de la Historia. Pero, sobre todo, se me vinieron a la cabeza esas mañanas frías -y a veces lluviosas- que me llevaron hasta las salas de Requínoa, Codegua, Machalí y Graneros. En un abrir y cerrar de ojo, como un torrente, ví todas las calles que he cruzado, las micros, los colectivos... Ví un montón de plazas,edificios por donde se filtraba el sol, como un niño jugando a las escondidas, ví los negocios en donde alguna vez más de algo compré para llevar a casa, ví casas y paisajes que se sonreían al verme pasar, así como diciéndome "buenos días".

Recordé también una mañana de viernes del año pasado. Estaba todo el suelo con agua porque había llovido varios días. Fue en un día de nuestros inviernos más torridos. Tuve que ir a dejar al Pascal a su escuela. Nos fuimos corriendo porque íbamos atrasados. Le dije que se portara bien y que pusiera atención. Nos dimos la mano, así con harta parafernalia como lo hacen los chicos más grandes, y me fui raudo a Graneros.

¿"Que, qué hago en mis vacaciones"?

El jueves pasado me encontré con un viejo amigo en La Sur (ya sabrán de ella) y cuándo le conté que recién empezaban mis vacaciones me preguntó "qué hacía en ellas".
Le explique -casi llorando- que mi sueldo no daba para ir los 2 meses a la playa, pero que iba igual un par de días con toda mi family stone. Y le dije que el resto del tiempo hacía un montón de cosas, como salir a pasear, bajar música y escuchar toda la que tengo almacenada, leer libros (estoy enfrascado con uno que se llama "Relatos & Resacas") y reportajes, ver películas añejas y vídeos, jugar fútbol con el Pascal y ... cocinar. "¿Cocinar?"-me preguntó casi con enojo-. "¡Sí, cocino todos los días y a cada rato!" -le respondí con un tono bien irónico-; de hecho, acabo de hacer una rica cazuela... ¡me quedó espectacular!
- Y sabí cocinar?
- Te perdono, hueón, si en mi casa no agarro la cocina se mueren de hambre todos
- Haber, dime cómo hiciste la cazuela? -me increpó mi socio mientras habría la undécima lata de cerveza
- ¡Fácil, po! Primero eché a la olla una cebolla chica, unos cuantos dientes de ajo, pimentón y zanahoria rallada y en bastones; luego le puse el pollo y el agua hirviendo. Después le agregué las papas, el zapallo (poco), porotos verdes, la acelga y unas ramitas de orégano y apio, que fui a sacar a mi propio huerto (en un macetero del patio). Finalmente, varios trozos de choclo y fideos cabellos de ángel...
- Hueón, no sigas...
- Por qué? -le pregunté un poco preocupado-
- Es que mi esposa está enojada y hoy no hizo almuerzo
- Pero cuál es el problema, yo te invito a mi casa
- Yo te coopero con las cervezas
- Vale!!-le respondí, abriendo mi otra lata
- Salud! -me dijo
- Salud! -dije yo
- Por... -empezó a pensar mi compadre en algo por qué brindar
- Por las vacaciones -me adenlanté
- Eh!, y por la cazuela que me voy a comer...
- Eh!, salud!!

Necesito vacaciones

"... Una mujer...
una mujer atrás...
una mujer atrás de un vidrio empañado...".

Así como en febrero quería puro entrar a hacer clases, ahora quiero puro irme de vacaciones".
Igual, el fin de semana pasado anduve en Pichilemu con el Pascal, un apoderado y 6 cabros del ahora mi ex 8º Básico. La pasé la raja pero sentía la angustia de no estar aún de vacaciones y la nostalgia de no andar con toda mi family stone.
Distinto va ser cuando ambas cosas se den... en los primeros días de febrero del 2007; ya siento el rugido del mar golpeando en la playa infinita de Pichilemu y veo a mis hijos jugando en sus arenas negras. Escucho el trajín de los vendedores ambulantes y los turistas en esas típicas tardes de sol y viento, sin nada más que descansar. Ninguna otra cosa por qué estresarse. Comer algo y recorrer alguna feria artesanal. Salir de noche (ni tan) a beber algo. Escuchar una música fuerte. Ojalá rock. Algo así como "Sumo".
No sé por qué, pero Luca Prodan y sus socios me inyectan de esa energía que ami me gusta tener en verano. "Los Viejos Vinagres" (Yo, ahora), "Kaya", "La rubia tarada", "Llegando los monos" y "... Mejor no hablar de ciertas cosas... noooooooooooooo... me jor no hablar de ciertas cosas...".
En los locos días de diciembre, con el señor pascuero en franca amenaza, me mantengo en pie alusinando con los días que vendrán.

PD.: Haber si les cuento mi rutina de verano... haber si no me da vergüenza.

ASI ME VEN LOS CHICOS

Me creo porque tengo una pequeña colección de "caricaturas" que mis alumnos han hecho de mí. No es que sea 'ego', pero me gusta verme como los chicos me ven.

Esta fue hecha hace un par de años atrás, pero mis amigos dicen que así soy yo: con el pelo enmarañado, con barba de filósofo (o comunista, como me dijo alguna vez el dueño de uno de colegios en donde trabajé), con la boca chiquitita y los ojos bien adentro, con la nariz de boxeador y las pestañas crespas.

- ¿Y a quién estaba mirando? -le pregunté al artista que hizo esto- ¡tan serio que me veo!

- No sé Profe, pero parece que me lo imaginé viendo como una fiesta se perdía detrás de una esquina, porque me quedó con cara de angustia. ¡¡Ja!!, parece, no!!??, ja!!

- P'a qué pregunto huevadas, pensé yo.

La luna plátano

Sobre una luna plátano. Diminuta en el cielo azul y rojo de un atardecer cualquiera. Sobre ella te ví meciéndote con el viento fresco. Ahí tus piernas blancas tocaban el suelo y tus cabellos de miel, tan finos como hilos de seda, se desparramaban cubriendo el horizonte en el límite con el mar.
Así te soñé una noche hace 10 años atrás. Así te empecé a amar. Y construimos una familia hermosa y nos hicimos más grandes (como creyéndonos adultos).

Cómo me gustaría tener una cuerda gigantesca que cruzara la luna plátano. Para que pudiéramos columpiarnos los 4 juntos: tú, mi flaca loca; el Pasqui, con sus guantes de arquero y su balón de fútbol; la Flo, el pequeño terremotito que nos cayó del paraíso; y yo. Y balancernos tan alto y tan fuerte que después pudiéramos arrojarnos con el vuelo y caer en la mejor de las playas. En el verano que siempre hemos querido disfrutar.

Rancagua está consternada. Y acostumbrada.

La foto pertenece al accidente de los 3 pendejos rancagüinos que perdieron la vida en la madrugada del jueves recién pasado en la entrada de la Costanera Norte en Santiago .
Este no fue el peor accidente que afecta a chicos de nuestra ciudad. Aquellos que tienen un poco de memoria recordarán que para un fin de semana Santo, hace más de una década atrás, murieron 7 jóvenes en la Carretera El Cobre, en un choque que involucró a motos y autos que venían sin luces en una carrera mortal... a altas horas de la madrugada, después de un intenso carrete.

Terrible mezcla la de autos y carrete.

Quienes vivimos acá sabemos que es inevitable que las tragedias se sucedan. Nuestros lolos continuan una tradición funesta de: "jaranear más que ayer", "chupar hasta que dar botado" o "loquear por loquear", que inauguraron otros pendejos que también todos nosotros lloramos y sentimos en sus emocionantes funerales. Todos los que somos de acá sabemos que en cualquier parte, en los momentos menos esperados, nos encontramos de frente con un accidente protagonizado por chicos que vienen más bebidos de lo indicado.
Recuerdo, que una vez llegaba de Viña, de la U, y al bajar del bus en el paradero de La Sur, me encontré con el Leo, con un parche en su cara; con su ceño fruncido me contó que se había sacado la chucha en el auto de su papá y que por algo que nadie se explica, se habían salvado de morir... Recuerdo que, con la alegría que traía de volver a casa después de un tiempo sin ver a mi familia, le contesté "Y qué querí, pos, hueón, si andai rajado y más encima curado como vosa solo"!!! El Leo me miró y prefirió quedarse callado.

PD.: Releo lo que estoy por publicar y no puedo dejar de acordarme de otro mártil del carrete de nuestra ciudad: Ojalá sigas rockeando en el cielo, o donde sea, Kanito, con tu moto y los amigos que también partieron.

"En un café"

"... En un café/se vieron por casualidad/...
Existen momentos inolvidables que siempre tienen una canción asociada. Hay canciones que tienen la bendita magia de llevarte a mil situaciones vividas. Pedazos de la vida que, en mejores casos aún, tienen la dicha de ser todos buenos, mortales, increíbles, religiosos, especiales, o como quiera llamarse o imaginarse.
La cuestión es que ""11 y 6" de Fito Paéz me retrotrae a episodios que tienen hasta un carácter de "iniciáticos" en la formación de lo que hoy es mi personalidad:

• A los 13, o menos tal vez, la escuché en unos de esos "Sábados Gigantes" de toda la tarde, en vivo, haciendo la hora para salir a esas primeras fiestas que terminaban (para todos los que teníamos hasta 15 años) 15 minutos antes de medianoche por culpa del toque de queda del régimen militar
• A los 17, en un verano "revelador" en Viña del Mar, junto al mar, en la Av. Perú. Una premonición de los próximos 6 años que vendrían. Ese día estaba solo. Fue un recital caído del Olimpo. Creo que nunca antes de esa fecha me había sentido tan plenamente libre.
• A los 21, siendo estudiante, me calé a la Quinta Vergara. Andaba queriendo ser grande. Así como maduro de pensar. ¡¡Huevadas!! Después de ver al Fito (más hueco que nunca) me fui al Puerto a carretear hasta el otro día. Creo que fue ese el fin de semana en que decidí volver a Rancagua para cuando terminara de estudiar la Historia.
• A los 28 o 29, no sé, por ahí, con el Pascal recién nacido, morando una casa chica y bien humilde, viendo el Festival de Viña, comiéndonos y bebiéndonos algo con la Carola. Tal vez, celebrando un cumpleaños. Creo que veía a Fito y miraba a mi familia y pensaba "ahora sí que soy grande", "ahora sí que ha pasado el tiempo".
• A los 34, ahora mismo de mi existencia, justo en "18" pero comiendo pizza, con la Conny como ilustre invitada, con sus ricos vinos tinto, escuchando todas las canciones de mi carpeta. Salió la versión nueva del tema... me imaginé al Fito actual: ni tan chascón, mucho menos flaco y con más pinta de hombre... y pensé, con los ojos cerrados y echado en el sillón con la cabeza atrás, en mi propio crecimiento físico, en mi propia evolución espiritual... y derrepente, un ruido extrañamente hermoso me hizo volver toda mi atención: era la Flo, mi hijita de un año y tres meses que mecía su cuerpo diminuto, con el chupete en la boca, al suave ritmo de la misma canción.

Mi frustración

Aquí me formé. Aquí es donde decidí convertirme en profesor; claro, con la firme convicción de volver a hacer la que yo románticamente nombraba como "la revolución de las mentes rancagüinas".
Es mi frustración. Si se quiere llamar así.
Hace un par de semanas volví a entrar. Tenía que dar una prueba. Tuve una extraña sensación... por un momento fue como estar en esos días de invierno de finales de los '80, cuando todos comentábamos sobre el Plebiscito del Si y el No y soñábamos que en democracia la vida sería para todos mejor (hasta me dio vueltas por mis oidos un tema del rock latino argentino que cantábamos con mis compañeros: "... La luna llena sobre París / ha transformado en hombre a Denisse. / Rueda por los bares del boulevard...").
Paso casi todos los días por mi viejo Liceo Oscar Castro y siempre repito la misma frase "algún día volveré, así que no se desesperen muchachos".

Una tarde de invierno

Es la calle Membrillar. La foto fue tomada mirando hacia el centro; nosotros con el Pascal, íbamos para el otro lado, al Manzanal (al Bar El Cobre a ver un partido del O'Higgins).

Es invierno. Ha llovido todo el día. En realidad, llueve hace un par de días; no tan fuerte, pero moja. También hace mucho frío, pero a nosotros no nos importa porque vamos felices a pasear.

Un paisaje gris de invierno... un regalo para aquellos amigos que conocen de estos días rancagüinos (sobre todo para esos amigos que cambiaron estos escenarios por otros más plácidos del territorio nacional).

"Mi papá fue camillero"

Creo que de lo poco que sé de mi padre, esto de que trabajó en Sewell de camillero, es lo que más me provoca sentimientos encontrados. Alguna vez mi mamá me dijo que era como una ambulancia humana, la única alternativa para los enfermos que necesitaban llegar al hospital de un campamento minero unido por escaleras. Sentí que su pega era vital, reconocida por el resto de la gente.

Me quedé imaginando a mi papá con la camilla en el hombro, como poniéndose para la foto. Estaba pegado, con una pequeña sonrisa en mi cara, hasta que mi mamá me dijo "Te imaginai Pato como sufría para el invierno... si tenía que cruzar por unos caminos estrechos con paredes de nieve de 3 metros, y subir y bajar mil peldaños de todas esas malditas escaleras !!".

(A propósito de que Sewell fue declarado Patrimonio de la Humanidad)

Epílogo: "La final"

Los chicos tenían sus estómagos revueltos. Esto era mucho más que un simple partido. Había mucha gente y estaban muy nerviosos. La ansiedad formaba un ambiente tenso. Conocían derrepente la loca adrenalina corriendo a full por sus venas. Allí estaban repartidos por la cancha esperando el pitazo inicial, alentándose mutuamente (como lo hacen los profesionales). Los chicos no resistían otro segundo de espera. Querían terminar pronto la final.

Tercer Tiempo

- Ya po, Pipito, toma bien la foto, mira que esta va a salir el lunes en el suplemento de La Tercera.
- Oye, tu Hijo sabe manejar la cámara.
- Espérate Pipe, deja mostrarte mi mejor perfil
- Hijo, sácate unas 10 copias para darle un recuerdo a los capitanes de los equipos que les ganamos.
- Sí!!, Pipe, que salga el asado también, para que les de hambre a los hue'ones.
- Y también sed
-Eh!!!, Salud, compadre!!
- Salud!!!
- 1, 2, 3, atención barra, "Ju-ven-tud - Es-tre-lla del Nor-te".

Capítulo 2: "Tú tira el penal"

Recuerdo que era un mocoso. El más chico de mi equipo. Yo hasta ese momento creía que me invitaban a jugar de "buena onda", casi de lástima. Pero aquella tarde comprendí que era mucho más que el último jugador del equipo.Íbamos empatados a 13. El que hacía el gol ganaba. Ellos -los del pasaje Bulnes- eran más grandes que nosotros; todos tenían más de 12. En cambio nosotros -los del Camilo Henríquez- jugábamos con el Darwin, el Cabezón Chichi y yo que apenas cumplíamos los 10. Ellos estaban picados, porque no nos podían hacer el gol y porque la gente que estaba viendo el partido celebraba las jugadas que hacíamos: taquitos, canaletas, centros y chilenitas que daban en el palo o que atajaba el Gato Félix, su arquero, que ya jugaba con los grandes los domingos cuando partíamos al campo con el Club.Así estábamos hasta cuando el Kiko -el crack del pasaje- se pasó a 3 defensas contrarios y al arquero, y cuando se preparaba para tocar la pelota y gritar el gol, el Koke Osorio lo engancho por atrás y le dio un porrazo que le hizo ñicos las rodillas y la cara (le salió sangre por las narices). Ellos no pudieron reclamar el penal que cobramos, así que esperaron a que sacáramos al Kiko del arco y nos pasaron el balón para que chuteáramos rápido. Fue ahí cuando el Yayo y el Chichi me dijeron que yo tenía que lanzarlo. Me pusieron la pelota en las manos y me dijeron "soy el único que podría hacerle el gol al Félix". "Bueno", dije yo, "total no es la final del mundial", haciendo ver que igual podría errar. Pero no. Nunca había estado tan seguro de algo; limpié la pelota, la besé como lo hacen los profesionales, dí 2 pasos hacia atrás y esperé a que silbaran para patear. Miré al Gato que me apuntaba con su mano derecha a que se lo tirara abajo, a esa esquina. Y cuando escuché el chiflido amagué que le pegaría fuerte allí mismo, y el Gato creyó y voló espectacularmente, pero yo, hice un massé suave y se la tiré por arriba al otro palo. Lo demás fue toda pura algarabía; todos los chiquillos me botaron y se echaron sobre mí, como en esas celebraciones de los equipos que pasan a otra fase del campeonato..., o como la vez en que Club ganó la final de los Barrios, en ese lejano año de 1981..., cuando el Carlota le pegó tan fuerte que hasta el arquero quedó metido en las redes del arco.

Episodio 1: "Soñé una cancha"

El verde fresco del pasto. Lo sentí. Yo sabía que estaba durmiendo, pero era tan real...
Antes de ir a acostarme, en la madrugada del sábado, el Chichi me dijo que "iban a Coinco, a la cancha grande que estaba al lado del cerro y el tranque de las aguas claras". El Club jugaba las finales en la Primera, "pero también hay partidos en todas las series". ¡Mortal!, dije yo, porque en verano me gustaba jugar a la pelota en el campo... eran 2 cosas al mismo tiempo: ir al campo -que son mis orígenes (al menos así lo siento)- y jugar fútbol.
Desperté a las 11 y empecé a ordenar el bolso. Al tomar los "chuteadores" volví a sentir la intensidad del sueño: me ví corriendo por el medio de una inmensa cancha de pasto muy verde.